Глава 6. Добрый день
Тоннель уходил вглубь земли. Свет фонаря освещал бетонные стены, вдоль которых, виляя, расползались кабеля коммуникаций и трубы. Изредка пробегали крысы, но даже этому обществу Скиф радовался, так как идти в полном одиночестве в глухом тоннеле в абсолютной тишине было достаточно страшно. GPS перестал ловить вскоре после входа в тоннель - сталкер остался один на один с неизвестностью. Путь тянулся бесконечными рельсами уводящими, как казалось, в бездну. Внимание Громова насторожили странные звуки – он глянул на дозиметр и снял защитную маску, чтобы лучше расслышать. Впереди чётко отдавалось эхо шагов, но кто тут мог быть? Неужели во втором бункере всё-таки есть выжившие и на подходах стоит кордон? Настала полная тишина. Пётр дёрнул затвор автомата, затем прикрутил к нему свой фонарик. Он, еле ступая на поверхность пола, начал продвигаться дальше. Но тут тишину оборвал страшный гул, сзади показался ослепительный свет- Скиф не верил своим глазам - из поворота начали появляться светящиеся силуэты людей! Они парили над землёй и издавали кошмарные крики. Десяток призраков превратился в итоге в стену, которая набирая скорость, неслась на Громова. Не зная, куда себя деть, он метался по тоннелю и безуспешно пытался найти хоть какое-то убежище. Не найдя такового Пётр встал на середину путей и, закрыв глаза, мысленно прощался с жизнью. В голове понеслись картины из прошлого до и после Катаклизма - его отец, коротко стриженный, гладко выбритый, в дорогом чёрном костюме, белой выглаженной рубашке, строгом галстуке, лакированных чёрных ботинках. Он смотрит ему в глаза, улыбается. Первая любовь, Любка, расплывающаяся в улыбке, бегает, играется с ним. Силуэт матери, готовящей его любимое пюре из чернослива, вот только лица её он не смог припомнить. Потом метро, смерть, мёртвый город. Хантера помнил со всеми его шрамами, Мельника сидящего в своем инвалидном кресле, даже мутантов он помнил в мельчайших подробностях, а лицо матери расплывалось, как бы он не напрягал свою память. И в тот момент, когда он почти было разглядел её очертания, его обдал резкий порыв ветра и через мгновение всё стихло - ни шума, ни света- только тоннель и проклятая тишина.
Время терялось, и даже сам Пётр не мог сказать, сколько он шёл по этому тоннелю. Наконец-то за поворотом показался поезд и конец путей. Скиф, прибавив шаг, устремился к вагонам. Сам поезд был как новенький, только лишь слой пыли выдавал его возраст. Единственная дверь, которая была слева от состава, не произвела на Громова впечатления. Никаких табличек, никаких платформ - простая дверь в техническую комнату, как в остальных тоннелях. Смущало лишь то, что в отличии от остальных дверей, она была выкрашена в ярко-красный цвет. Пётр потянулся к ручке, дверь поддалась, и перед ним возникла мгла. Осветив фонарём потолок, который был как в стандартных московских квартирах под 2,5 метра, он начал свои поиски. Никакой информации, никаких стилажей - только разбросанный повсюду хлам. Он прошёл метров двадцать, как со всех сторон зажёгся яркий свет, ненадолго ослепив его.
- Оружие на пол! Бегом! – приказал неизвестный голос
- Хорошо, только не стреляйте! – Скиф медленно положил автомат на землю- Всё! Видите? Я положил! Не стреляйте, прошу вас!
- Ну вот, другое дело. Добрый день!
Щёлкнули тумблеры и свет погас. Громов смог открыть глаза - перед ним стоял высокий мужик с направленным на него Калашниковым. Он обратился к Петру:
- Как тебя зовут? Хотя нет. – потерев заросший бородой подбородок чётко сказал местный - Скорее как ты сюда добрался?!
- Меня зовут Скиф, я со станции Смоленская, ищу отца. Добрался по тоннелям метро-2. Тут выбор не велик.- Развёл руками Пётр.
-Нда, и как же это тебе удалось пройти сюда? Сюда метро не единой души не пропускало как собственно и не выпускало. К сожалению.
- Мы с напарником нашли путь, вы лучше скажите мне - вы с того состава что стоит на входе? С него есть выжившие? -
- Долгая эта история…- вздохнул мужик и убрал автомат – пошли за мной.
Хозяин убежища вёл сталкера по тёмным кварталам, в которых пахло сыростью и кое-где были заметны скелеты людей. Войдя в просторное помещение, местный включил генератор и комната постепенно наполнялась слабым светом. Шум работающей машины встревожил Скифа, но поймав насмешливый взгляд своего нового знакомого, он отбросил смятение.
- Меня зовут Даниил Белов! – представился мужчина, протягивая руку для знакомства.- Извини, за «тёплый» приём, просто за последние 3 месяца я ни одного человека не видел, а монстры и призраки периодически пытаются меня убить, приходится обороняться…. Вот и нервишки пошаливают.
- Ничего страшного, я не в обиде.- Улыбнувшись, сказал Пётр.- Вы сказали, что за последние 3 месяца не видели ни одного человека, а где все остальные и вообще - кто все остальные?
- Давай по порядку, тебя же вроде интересовала история поезда и его пассажиров?! Сейчас всё расскажу. Вот, угощайся пока, история там долгая – протягивая алюминиевую чашечку, с каким-то напитком сказал Даниил.- Чай, настоящий чёрный чай… Пару коробок всего осталось.
Скиф, сделав глоток, вспомнил аромат и вкус настоящего чая, он показался ему настолько родным и вкусным, что в два глотка он осушил стакан и смущённо попросил ещё.
-Что, нравится? Да, там в метро наверное его и не осталось вовсе… Ну да ладно, слушать будешь?
Громов положительно кивая головой начал внимательно слушать.
- Значит так, когда всё началось, я с братом в первых рядах бежал к первому вагону, ну а потом случилась страшная давка - мы видели, как падают люди, и как их топчут другие, насмерть. Ну а когда закрылись двери, вообще умопомрачение какое-то было. Отъехали мы метров 20, как снова встали. В шуме криков мы не сразу поняли, что произошло, а вокруг состава уже всё было затянуто пылью. Машинист с помощником отсоединили тот вагон, что завалило, и мы понеслись дальше. Неслись мимо ещё какой-то станции, там народа тоже хватало - люди там бросались под поезд чтобы остановить его, но состав даже и не думал тормозить. Человек 10 задавили. Ну а потом мы сюда приехали, 326 нас было, потихоньку начали рассасываться по кварталам. Быт наладили. Некоторые даже женились, детей рожали. Провизии 4 ангара битком было, горючего 2 склада. Свет, вода, все дела. На первом же общем собрании выбрали президента, бывшего премьер министра до Катаклизма, как же его… А, Громов Вячеслав Петрович, точно он! А ещё устав…
-Громов? Вячеслав Петрович?! Он выжил! Где он сейчас?!- восторженно перебил
- Имей терпение! Всё по порядку! И так, на чём я…. Ах да! Устав определили и решили закрыть дверь и никому не открывать, пока всё не уляжется. Жили и жили - год, второй- никаких вестей, и тишина в эфире. Изредка ловили сигнал откуда-то с метро, но даже с ними связаться не смогли толком. Тут и решили, что дело в антенне. Собрали отряд крепких мужиков, снарядили оружием с пайком и отправили искать передатчик. Да вот пропал отряд. Выслали вторую группу на поиски - и те пропали. В рядах населения начались волнения. Громова с поста убрали и расстреляли, хотя хороший мужик был, справедливый… Мемуары даже писал. А эти олухи, зла на них не хватает, подняли восстание, и повели весь, так сказать, народ на «свободу» - жестами показывая кавычки, продолжал Даниил.- Осталось здесь нас 7 человек, решивших не рисковать. Больше о них ни сном, ни духом. Год прошёл, второй, пятый, десятый… Мы жили, не тужили, как говорится. Но время стало брать своё. От старости умерло двое моих товарищей, ещё троих забрала с собой лихорадка, ну а со своей женой я три месяца назад попрощался в последний раз – какое-то чудо в первых залах вылезло сквозь стену и на кусочки, Танечку, мою…на кусочки… – в глазах назрела слеза и мужик начал рыдать.
Скиф, решив, что Даниилу надо немного побыть одному, пошёл разглядывать последнее пристанище Кремлёвских деятелей. Это был действительно маленький город со своей улицей, и номерами «домов», коими здесь выступали просторные залы. Была тюрьма, и зал отдыха… Некоторые стены пестрили картинами местных умельцев. Бродя по убежищу, Скиф не мог понять - что же не устроило жителей бункера?! Еда есть, вода есть, электричество есть, более или менее безопасно, радиационный фон отличный. Зачем было поднимать бунт? Зачем было убивать его отца? Чего им, гадам, не хватало? Да за таким прелести жизни, как у них тут, любой из нынешнего метро, не задумываясь, пулю бы всадил. «Совсем зажрались, сволочи.»- подумал Скиф и вернулся к Белову. Тот уже пришёл в себя и попивал чаёк.
- А где топливо? Что-то осталось из запасов?
- Практически нет, может с десяток бочек, всё почти ушло на освещение.
- Зачем использовать бензиновые генераторы, если есть АЭС? – спросил Пётр - Она функциональна?
- Всё-то ты знаешь. Да что толку с АЭС- сначала инженеры поумирали, потом топливо испортилось. Мы её выкинули от греха подальше… Долго, помню, таскали мы её по частям в тоннели. А потом мужики на верх уволокли самые активные куски.
- Нда, подальше… - Усмехнулся Скиф. - Тут на входе со станции ФСБ такой фон, что аж дозиметр чуть из рук не выпрыгнул, а я-то думал… Откуда?! Как?
- Ну, Серёга, Царствие ему небесное, ну плут! А сказал, что наверх вынесли! Эх, ладно, нельзя о покойниках плохо. Ты лучше скажи мне, чему ты радовался, когда про Громова услышал? Я лично с ним знаком не был, но уважал его. Родственник что ли?
-Это был мой отец, Вы мне покажите хоть какие-нибудь его вещи?
-Эх… А ведь он верил! Верил, что ты жив! – С улыбкой произнёс Белов. – На счёт вещей - без проблем, он для тебя кстати ещё письмо готовил и просил передать его, если я, каким-то боком, встречу тебя. Сильно он тебя любил. Он ведь не раз отправлялся в тоннели за тобой, искал годами хоть какие-нибудь ниточки, ведущие к тебе. Бродил по метро, ну а потом под монстра какого-то попал и лишился руки. Тогда-то он и смирился. Но недолго ему оставалось. Где-то через месяц бунт был, и по решению суда его приговорили к смерти. Предлогом было его нездоровое желание найти тебя. Ну а причиной конечно же политика, куда же тут без неё… Все же волки собрались… Пошли в его комнату.- махнув рукой, позвал Петю Даниил за собой.
Они шли вдоль широкого коридора и остановились в самом конце. На двери было написано «Громовы Слава и Петя», лишний раз, подтверждая слова Даниила о том, что отец действительно надеялся, что найдёт его. Открыв дверь, Петя увидел довольно тесную комнату - в ней был стол, кровать и полка, заставленная книгами. На столе лежала папка под названием «Моему сыну, Громову Петру Вячеславовичу». Скиф, попросив уединения и принялся читать прощальное письмо отца.
« Дорогой и любимый сын, возможно, ты найдёшь это письмо и, прочитав его, простишь меня. В тот проклятый день я не смог защитить тебя, не смог сохранить. Это моя и только моя ошибка. Я миллионы раз прокручивал в голове тот момент, когда ты выскользнул у меня из рук, и эти звери втащили меня в вагон. Я пытался выйти, пытался догнать вас, но всё было бесполезно. Я надеюсь, что тот мужчина был достойным человеком и воспитал тебя правильно, хорошим гражданином и мужчиной. Ах, как жаль что…. Что не я воспитывал тебя. Я был так рад, когда ты родился, а теперь сожалею о каждой секунде, которую я потратил не на тебя! Может ты совсем забыл меня, поэтому я вложил нашу общую семейную фотографию - она в конце письма. А помнишь, как мы с тобой ездили на рыбалку? Ты тогда ещё окуней натаскал, а я ничего не поймал? Мама тогда сказала, что ты будешь прекрасным рыбаком. Помнишь, как вы с мамой ловили бабочек на лугу? Свою коллекцию солдатиков? Они ещё стояли на твоей полке, там вроде французские, немецкие и российские бойцы были времён 1812 года. А как в аквапарке ты ударился коленкой, когда спускался и даже не расплакался? Мы с мамой очень тобой гордимся, и верим в тебя. Я просто уверен, что ты прекрасный человек и всегда будешь защищать слабых! В тебе дух наших дедов, ты нашего рода на все 100% и должен нести за собой свет, добро и справедливость. Ведь как кто-то из древних философов сказал – «Справедливость - удел сильнейших из нас». Не могу, слеза наворачивается… Я никогда не увижу твою свадьбу, не понянчу внуков, не посижу с тобой и мамой за обедом. Мне действительно очень трудно без вас. И я не знаю, какое должен понести наказание за то, что не смог уберечь тебя и маму от …. Нет, я знаю! Я верю! Ты жив! Громовы просто так не сдаются! Верь в себя сынок, верь в светлое и это выведет тебя из любой беды. Люби и будь любим! Будь счастлив за нас с мамой! И не забывай о нас! Прощай сын! Да поможет тебе Господь Бог!
Твой папа, Громов Слава.
P.S. Я бы хотел, чтобы ты принял от меня подарок - под матрасом посмотри - наш фамильный Наган . Только осторожнее с ним – он заряжен! Храни его как память о своих родителях! Мы любим тебя!»
По щекам Петра покатились слёзы, он нашёл его, нашёл отца! У него были смешанные чувства – горечь от потери и радость от того, что он всё-таки докопался до истины. Он достал фотографию. На ней был отец с матерью и маленький Петька. Мать была очень красивой женщиной, отец внушал спокойствие и чувство защищённости. С другой стороны фотокарточки были написаны какие-то цифры, о значении которых Пете можно было лишь догадываться. Скиф поцеловал фотографию и спрятал её в карман куртки. Под матрасом действительно оказался пистолет, именной! Пётр положил его в карман и решил продолжать своё путешествие.
Выйдя из комнаты, Громов направился к Белову. Тот всё также безмятежно пил чай и напевал какую-то, до боли знакомую, мелодию. Скиф подошёл к нему. С каждой нотой он близился к отгадке какой-то недосказанности со стороны Даниила, и в голове щёлкнула мысль – « Как же отец просил передать через Белова сведения, хотя Белов даже не был с ним знаком? Хотя ладно, мог и простому прохожему передать…». В это же время повернулся Даниил и улыбнулся. Хозяин убежища собрал ему серьёзный паек и предложил покинуть Бункер через гермоворота, находившиеся в другом конце убежища. Проходя по коридору, он рисовал себе картины того, как тут жили люди, как жил его отец, о чём он думал, чем занимался… Скиф решил не задавать лишних вопросов и выдвигаться к гермодвери. По рассказу местного жителя, она выводила к Арбату, а оттуда можно было легко добраться до метро. Открыв затворы двери, Скиф увидел хорошо сохранившийся лифт. И, перетащив все свои пожитки в кабину, Петя прощался с Беловым.
- Может со мной пойдёшь? – Спросил сталкер.- К людям уйдём, в метро. Определим тебя куда захочешь.
- Спасибо друг, но моё место здесь. Со своими друзьями, со своей женой. Мне недолго осталось - свою миссию я выполнил. Пойду, включу реле на лифт. Прощай! Я буду помнить тебя, герой! И найди приказ № 14/1980. Он тебя заинтересует.- С ухмылкой на лице сказал старик.
- Спасибо Даниил! Ты мне очень помог, я не забуду тебя! Прощай! – Обняв Белова, сказал Скиф.
Даниил отправился в дальнюю комнату. Через пару минут начал работать двигатель и Пётр готовился нажать на кнопку «вверх». И вот, со скрежетом двери медленно начали закрываться, и в остававшемся проёме он увидел силуэт мужчины и женщины. Они махали ему рукой и сквозь шум закрывающихся дверей он услышал голоса отца и матери :
-Прощай сын! Береги себя- мы тебя любим! Найди приказ…. Приказ Петя….
Голоса сливались с шумом, и со временем стихли. Скиф начал судорожно сдерживать двери пытаясь устремиться к родителям, но механизм был сильнее. Он кричал, еле сдерживая слёзы. Бил кулаками в дверь, и когда они всё же закрылись, упал на пол и зарыдал. Да, это были слёзы счастья! Они видел их, он слышал их… Всё это было не зря, всё путешествие стоило этих секунд свидания! Он улыбнулся и произнёс: «Спасибо»…
Теперь у него была цель, которую во что бы не стало надо выполнить – приказ № 14/1980! Неважно, что там, главное, что его попросили родители! Вперёд! В Кремль! За документами! Но сначала надо бы заглянуть в Полис и спросить Андрея Васильевича кое о чём.
|
Статус: Опубликовано Рейтинг книги: 14
767 место
|