|
"Сказки апокалипсиса"
Какие они, сказки 2033 года? О чем? Кто их герои? Сколько в них вымысла, а сколько — самой что ни на есть правды? Сильно ли изменились истории, которые родители на станциях метро и в подземных бункерах рассказывают на ночь детям, а взрослые — друг другу?
Мнение Артура Хмелевского!
Cообщений: 397
Регистрация: 04.03.2013
|
Давненько написал.)) Если кто прочитает, буду рад.))
|
|
|
Cообщений: 397
Регистрация: 04.03.2013
|
Сибирский ЦИКЛ. Зарисовка.
Шаг в неизвестность даётся с трудом. Всего один шаг отделяет тленную сущность непроницаемым серым безмолвием. Издеваясь, он ежесекундно сковывает душу в тугие от долгой боли тиски.
Позади меня похороненная под толстым слоем пепла улочка, теряющаяся в собственной тени. Её одинокий взор пугает, заставляет насторожиться…
Пространство внезапно блекнет, теряет краски жизни, погружая всё и вся в бесконечную тьму. Оно не вечно: испаряется в небытие.
Осторожно дыша, я медленно подхожу к пыльной границе запретного царства, не впускающего никого в свои владения.
Вот она – колыбель миров. Два разбитых зеркала, искажающих друг друга в отвратительные отражения.
Но почему же сияющие во тьме врата посмели открыться? Неужели я достоин? Неужели моё тёмное окровавленное прошлое даст фору отправиться в зазеркалье бренного мира?
Ответ на вопрос таится за призрачной дверью старинной квартиры…
Шаг в неизвестность…
Сковывающая боль. Глаза погружаются в пелену мрака, забывая миг настоящего.
Каждый всегда видит то, что сам пожелает. Сила мысли безгранична. Дай ей немного воли и наслаждайся процессом.
Бренный мир богат иллюзиями даже для мёртвых.
Понимая, что совершил роковую ошибку, тотчас желаю вернуться, но не могу…
Нечто могущественное пожирает меня, стирая с лица земли.
Неужели я достоин?
ЩИПАЧ.
Падающие с бетонного потолка капли навеивали тоску и отчаяние, смешивающее плохое настроение во что-то необыкновенно отвратительное. К примеру, эта капелька. Почему она падает? Разве та желает скатываться по ржавым балкам, оставляя разводы на сгнившем металле. Капля течёт по чужой воле, и катится в пропасть она тоже по чужому приказу. Знать бы кто отдаёт эти эгоистические утверждения, посмотреть ему в глаза, может там найдётся местечко раскаянию?
Шум монотонной капели сбивал с толку, мешал сосредоточиться – всё смешалось в буйной голове молодого парня, ожидающего посылку от заказчика. Тот должен появиться уже как минуту назад, ровно в десять. Обычно буржуи отличались особым распределением времени в наши-то тёмные дни, где день и ночь смешались воедино. Минута перетекает в секунду, часы в недели... Если в общем то в каждом сознании ныне живущего человека твориться дурдом.
Где же посыльный с посылочкой?
В темноте раздался шорох. Быстрый и уверенный, будто бы невидимый наблюдатель давненько заметил спрятавшегося за грудой вонючего мусора юношу. Но, нет, всего лишь показалось. Страх бывает, начинает путать, вдалбливает в разум панику, доводя человека до бесчувствия реалий мира, что он становится очень уязвимой мишенью для опасных хищников.
Петя осторожно перевернулся на другой бок. Под ногами хрустели сухие щепки от сломанной кровати, беспрестанно цокал целлофановый пакет, дёргающий мёртвую тишину за ниточки. На нём был нарисован весёлый кот с очень-очень огромным ртом и озорными глазками. Он улыбчиво поглядывал на юношу. В его внимательном взгляде читались не то укор, не то похвала… Не разберёшь!
Непроницаемую темноту внезапно растерзал яркий лучик фонаря. Казалось, маленькое солнце спустилось с небес, чтобы осветить это зловонное подземелье, пропитанное кровью и мочой ужасных бестий, иногда заглядывающих сюда в поисках беспечных жертв. Свет рассеивал тьму, гнал её, гнал далеко прочь! А вот и «почтальон», открывающий скрипящую решётку – границу двух отдалённых друг от друга туннелей. Оказывается, это он так медленно передвигался в мрачной пелене, подобно ночной кошке вышедшей на охоту. Посыльный желал остаться инкогнито: лицо скрыто под непроницаемой маской в виде игривой обезьяны, тело его уютно грелось внутри пёстрого балахона с белой надписью на спине «БИАТЛОН 2012». Несерьёзная маскировка. Он что на карнавал собрался? Значит почтальон с биатлонного центра! Только там сохранились именно такие цветные зимние куртки. Их ещё носят отличившиеся (в хорошем смысле) жители комплекса.
Пётр никогда не имел дел с «биатлонистами»: слишком тёмный народец. Они вечно устраивают в разгар зимы и весны пышные игрища на поверхности. Участники бегают с палками и лыжами по хрустящему снегу наперегонки с тварями или наоборот прочь от них, надеясь спасти дорогую для себя шкуру. Ещё «биатлонисты вообще ни с кем не контактируют из выживших в нашем сибирском городке, даже редко пользуются подземными путями: всегда пробираются по снежной пелене. Интересно, если они так пристрастились к своим лыжам зимой, то, что они творят летом? Прицепляются к старым пароходам и бороздят бирюзовые волна Оби?
Фантазия у профессионального вора разыгралась не на шутку. В одном он уверен был точно – иметь дела с «биатлонистами» это вам не в тапки ссать.
Почтальон остановился у груды хлама и, будто не замечая юношу, положил на самую верхушку мусорной кучи небольшую картонную коробочку, замотанную скользящим скотчем.
- Хозяин велел передать лично в руки – тихо еле слышно донёсся голос из-под обезьяньей рожи биатлониста. После сказанного почтальон тотчас развернулся, убрав искусственное солнце в карман.
Но у зловонного подземелья свои правила и планы насчёт потустороннего гостя из комплекса. Пока биатлонист приближался к решетчатой дверце, хлюпая сапогами по бурым лужам и дёргая руками за ремешки на карманах, позади него нависла чёрная, как уголь, непроницаемая тень. Она пожирала окружающее пространство своим беспросветным мраком ночи, в плотную приближаясь к почтальону…
Петя так и нечего не уловил за пару секунд – прижался к отходам, наплевав на отвращение, окунув молодое лицо в зловонную жидкость.
Лишь бы не заметил…
Лишь бы не заметил…
Даже мысли в подсознании вора шептались еле слышно, во всяком случае их можно прочесть по губам. Голова вспотела под пухлой шапкой: что-то слизкое и мерзкое текло по спине, описывая вокруг каждый заметный позвонок. Движение вокруг тоже замедлилось. Оно стало ватным, вялым не настоящим. Происходящее напоминало фантастический фильм, в котором нет места реальности и её догмам. Пётр слышал свое сердцебиение, стук пульсирующей крови, колыхание кончиков волос на голове…
Лишь бы не заметил – отчётливо отчеканилось в сознании.
Вор, боясь быть замеченным странным незваным гостем, слегка приподнял шею, в тот же миг, открыв слипшееся глаза.
Биатлонист…
Он исчез, оставив мешковатую куртку с обезьяньей маской в смолянистой луже.
Но как? Как такое возможно? Ведь почтальон стоял в трёх шагах от Пети, а тот прекрасно слышал его возню. Решетчатая дверца истошно не скрипела, разбрызгивая ржавой трухой, грязная вода не хлюпала от подошв сапог посыльного…
Вор не решался подняться с насиженного гнёздышка, а вдруг он также испариться в небытие мрака, разделив участь несчастного?
Сзади что-то вспыхнуло.
Фонарь биатлониста парил в воздухе над чёрным облаком, изредка напоминающим человеческую тень. Искусственное солнце бросало жёлтенькие лучи сквозь мрачную взвесь, освещая небольшой аурой до смерти напуганного Петю.
- Не-ет!! – истошно взвыл вор, подскочив с места, и помчался прочь от страшного тёмного облака, способного удерживать под контролем фонарь.
Под ногами хрустнула маска биатлониста, улетела в сторону от мощного пинка мешковатая куртка, в ответ огрызнулась старинная решетчатая дверь, окропив Петю рыжеватой пылью.
Он не оглядывался назад. Боялся споткнуться, боялся достаться с потрохами неведомой ментальной твари, сожравшего посыльного. Теперь сомнений не осталось, что это была именно она!
Длинное подземелье не заканчивалось, с каждым мгновением становясь длиннее. Оно превращалось в бесконечный коридор. Только в нём нет той спасательной двери, ведущей к свободе и спокойной жизни.
Без света бежать в узком проходе смерти подобно, не известно, что встретит тебя впереди. Тьма овладевает этим проходом…
Облако интенсивно сокращало дистанцию, пожирая в свои объятия кирпичные стены, низкий потолок и бегущего от него человека…
Петя сильнее сжал коробку, скрипнул скотч. И это мимолётного мгновения хватило, чтобы запнуться о торчащий штырь, что служил пометкой о скором приближении к убежищу.
Подняться сил не осталось. Вор безнадёжно закрыл лицо руками, откинув проклятую посылку от злосчастного заказчика. Юноша громко крикнул, переходя в звериный вой, ведь смерть стояла совсем недалеко от его порога…
****
- Да, хорошо тебя приложило. Орал как резанный, будто увидел чего страшного. Всё про какое-то облако черное говорил. Но проход у нас мирный разве что «ласки» иногда охотятся весной – это зверьки такие небольшие, если не знаешь. – Петя увидел над собой пожилого старика в огромных очках, перемотанных изолентой, он улыбался и говорил, говорил, приводя вора в чувство.Иногда загадочный спаситель терялся в мутной пелене тумана, поглотившего сознание юноши.
- Коробка! Где коробка? – испуганно взвыл парень, понимая, что проклятой посылки при нём нет. Его передёрнуло, лицо тотчас стало каменным, глаза сильно расширились.
- Не беспокойся! Она в обозе лежит. Я её спрятал под товаром, который везу к братве, – успокаивал старик. Странно, но Петя не мог не довериться.
- А где мы сейчас – прохрипел вор, оглядываясь усталым взглядом по сторонам. Кроме ненавистного мрака ничего не было видно.
- В северо-западном туннеле, – старик достал из кармана жёсткую бечёвку, затем ударил. Стон раздался откуда-то снизу. Петр медленно наклонился вбок, увидев, как избитые покалеченные люди тащили на себе тяжёлую телегу. Рабов старик видимо приобрёл у местной братвы, потому что парень не раз замечал ежедневный торг «бесправными».
- Но я ведь почти дошёл до убежища – заявил Петя, скрывая нахлынувшие эмоции.
- Не-а. Ты валялся недалеко отсюда в помойке. А она около биатлонистов находится. Совсем далеко от братвы. Так что спасибо скажи что ли. Я ведь тебя домой везу. Ты же сынишка Султана, да? Хорошо, будем знакомы. Можешь звать меня Иванычем. Меня все так называют, ну, кто знает, конечно.
Петя попытался встать, но тут же грохнулся на дощатый пол телеги. По бокам мелькали каменные своды, бетонные столбы с красными пометками в виде звезды Давида – знака кланы Бритвы, родного убежища Пети, в котором он чувствовал себя одиноким. Родителей нет: повесились, оставив мальчика на произвол судьбы. Хотя так говорил Султан. Прошлое совсем стёрто и до него не дотянуться. Поэтому Петя познал всю суть – ежедневные драки, воровство, ставшее родным делом. За проявленные таланты к запретному делу Султан заметил юношу, закончив обучение. После Пётр, а в новой жизни – Щипач, исполнял волю своего приёмного отца. Каждая прихоть – новое дело. Что-то стащить, найти, убить кого без свидетелей. Обыденное дело в новом мире.
- О, подъезжаем. Тебя как хоть зовут парниша.
Телега остановилась. В лицо тут же направили яркий свет прожекторов. На фоне едкого свечения появились тёмные рослые силуэты. Они поначалу стояли на месте, но вскоре замешкались, погасили «фонари», затем Петя встретился взглядами с постовыми.
- О, Петро, тебя пахан заждался! Сказал, как появишься сразу к нему,–худой как щепка мужик, скрывавший свой недостаток под толстой и мешковатой курткой, махнул рукой в знак приветствия приемышу Султана.
Петя ничего не ответил, только кивнул, сняв шапку.
- И надолго вы у нас? – заинтересованно спросил он, найдя в куче старого хлама прошлого свою проклятую коробочку. Та оказалась не вскрытой. Отлично, значит, торгаш не прикасался к ней.
- На денёк, наверное. Затем хочу отправиться к «Сатурну». Только уже без прислуги и обоза. Налегке.
- Но путей под землёй до торгового центра нет? Так ведь?
Сатурн. Легенда и миф. Историй о нём придумано множество, переплетённых с достоверными фактами. Некоторые рассказывали о подземном комплексе, сооружённом незадолго до рокового дня, полном припасов, которых хватит, чтобы прокормить все разрозненные убежища. Настоящее Эльдорадо. Все знают, что кроме руин торгового центра на том месте ничего нет. Но большинство верит в чудо, как раньше верили в сверхъестественную силу извне, Бога и Дьявола.
- Нет. Согласен. Только на картах, – на морщинистом лице мелькнула улыбка. Глаза под стёклами очков загорелись ярким огнём.
Ворота открыли. В нос тотчас ударил знакомый смрад немытых тел, мочи, крови и горящего костра.
Вот оно –поселение Султана Бритвы. Влиятельный человек во всех уголках Самаровских подземелий живёт в убогой дыре, держа в страхе каждого отщепенца.
Телега скрипнула, отдавая людскому гомону должное.
- Здесь наши пути разойдутся. Мне дальше – на северо-запад.
- Будете искать Сатурн?
- А как же? От своей мечты я так просто не откажусь.
- Спасибо, Иваныч, что подобрали. Как мне вас отблагодарить?
- Ничего не нужно. Может, и встретимся когда-нибудь, а Щипач?
Петя удивился. Старик знал его прозвище, значит, он не так прост, как кажется. Ведь сына Султана ещё никто не видел из чужаков, а если и видел, то только перед смертью.
Телега двинулась в путь, минуя посты охраны. Размытая свечением нескольких ламп, темнота поглотила обоз в свои владения.
Щипач спрятал коробку за пазуху куртки, направившись к деревянной двери, которую затмили несколько коренастых бойцов в поношенных куртках цвета хаки. Один из них недовольно взглянул на парня, прищурившись, затем молча отошёл в сторону. Остальные сделали то же самое.
Когда Петя прошёл внутрь просторного помещения, загромождённого старинной мебелью. Её Султан собирал много лет, сооружая себе знатный кабинет, чтобы соответствовать статусу блатного пахана.
|
|
|
Cообщений: 397
Регистрация: 04.03.2013
|
Конкурс хороший!)))  Когда сдаваться?)) 
|
|
|
Cообщений: 397
Регистрация: 04.03.2013
|
|
|
|
Cообщений: 397
Регистрация: 04.03.2013
|
Кое-что исправил.))) Рассказ вполне хорош, но всё ещё требует доработки.)) Автору терпения в этом деле)))
|
|
|
Cообщений: 397
Регистрация: 04.03.2013
|
Мусор шуршит под ногами. В спину бьёт холодный ветер, который пробирает насквозь, не смотря на кофту и фуфайку. Странно. Почему я полез на поверхность без защитного комбинезона?
Треклятый «воздушный всадник» спасает мусор у меня из-под ног, унося его вглубь холла. Пол мокрый от талого снега, но даже намоченные бумажки летят хорошо. Почему снег растаял? Ведь сейчас июль, а вечная зима начинает сдавать свои позиции лишь в августе.
Я без опаски ступаю в непроглядную темень первого этажа… театра. Откуда я знаю, что это театр? Вроде был здесь однажды. Когда-то давно...
Периферией зрения улавливаю тусклый огонёк. Сажусь на корточки, одновременно вскидывая пистолет. Спустя секунду оказываюсь прямо перед источником света, а мой "Тульский Токарев" в кобуре. Впереди открыта дверь, из которой льётся красное свечение аварийной лампы. А слева от дверного проёма стоит женщина, держа в руках карбидный фонарь. Почему она без оружия? Почему она одета в блузку и длинную юбку, а не держится на ногах от голода и нагромождения тёплой одежды?
Рука опускается в карман, чтобы поискать билет. Какой билет, ведь я... Холодные вспотевшие пальцы нащупывают прямоугольник то ли бумаги, то ли картона. Из чего делают театральные билеты? Последнее время я больше озабочен поиском еды и женской ласки, чем подобными мелочами.
Вытаскиваю билет. На него падает приятный и привычный глазу равномерный свет, исходящий от фонаря. На билете стояла дата: первое января две тысячи тринадцатого года. День, когда всё полетело к чертям. Хотя неужели именно тогда? Наш мир и раньше назначил дуэль природе и здравому смыслу. Может в тот день палец жадности и нажал на спусковой крючок пистолета, выпустив в планету атомную пулю?
Я протянул билет женщине. Она оторвала контрольную полоску и качнула фонарём вправо, мол, проходи. И только когда поравнялся с порогом, увидел, что женщина лишь отдалённо напоминает живую. Трупные пятна покрыли некогда привлекательное лицо тридцатипятилетней работницы театра. Откуда знаю? Возможно, что этот билет дал мне доступ на спектакль, где будет много времени для мыслей. А режиссёр, эдакий гад, решил дать зрителям побольше возможностей для размышлений.
Внутри зал не был похож на театр. Скорее на стенд-ап клуб из американских фильмов: полтора десятка столиков и круглая сцена. Нет, не полукруглая. Именно круглая. А вместо занавеса сварная решётка. Вроде той, что стоит на блокпосту "Техноложки" и "Сенной площади".
Под потолком горят те же лампы аварийного освещения. В углу зала стоят коробки и мешки с мицелием, где растут грибы.
За столиками сидят разномастные компании. Кто-то в рваной пулями и клыками химзе, в обычной одежде, а кто-то и вообще в нижнем белье. Объединяло этих людей одно: каждого из них я знал и каждый погиб.
Я искал место, чтобы присесть, но стульев не было. И вместе с тем тщетно пытался разглядеть лица сидящих. Вроде контуры узнаю, вроде помню человека, но ничего конкретного. Воспоминания смешались.
У задней стены стоял один стул. Без сидения с ржавым каркасом. Я взял его и пытался поставить то к одному столику, то к другому. Но, ни одна из компаний не хотела меня принимать.
И тут меня осенило! В первом ряду стоит столик, за котором сидят единственные люди, лица которых я могу различить. Я несусь через весь зал, и ставлю стул к их столу. За ним сидит широкоплечий мужчина лет сорока, женщина лет тридцати, и девочка-подросток тринадцати лет. Кто они? Почему я и их не помню? Мужчина смерил меня хмурым взглядом. Вроде бы осуждал... Но за что? Что я тебе сделал, незнакомец? Во взгляде женщины читалась надежда, пусть и плечи были предательски опущены. Что ты от меня хочешь, незнакомка?
А девочка смотрела с ужасом. Чем же я напугал тебя, малышка?
Зажёгся свет прожекторов, установленных наверху. Три луча осветили сцену. Я повернулся к ней, игнорируя странных соседей. Да кто же они, чёрт возьми? Может хоть театр даст мне на миг отвлечься. Мысль рядом, но ухватить её не получается. Ну и чёрт с ней!
Поразительные декорации. Я видел Средний проспект Васильевского острова утром первого января таким, каким он отпечатался в моей голове навсегда. По улице бредёт сгорбленная тень, хотя Солнце уже взошло. Да это же я!
Было время, когда я только начал учиться наслаждаться одиночеством и меланхолией. Тогда я ранним утром, часов в четыре-пять, шёл гулять. Мне нравился Петербург без людей. Он казался мне чище. Я представлял себя героем постапокалипсиса, где все кроме меня вымерли. Наивно? Да, жил в своём мире, и лучше бы реальность не вторгалась в пространство грёз.
Лишь трудолюбивые мигранты убирали улицу от ночного свинства, учинённого жителями города. Зачем вообще люди пьют алкоголь, он же невкусный?..
Из динамиков на стенах домов послышались сигналы тревоги именно в тот момент, когда я проходил возле станции метро "Василеостровская". Из дверей выбежал полусонный и злой сотрудник полиции, который затолкал меня в нутро станции. Да, я не понимал, что происходит. Я был напуганным школьником.
Игра на сцене шла без слов. Монолог героев (вернее, героя) возникал прямо в мозгу.
Прожектора выключились. Зажужжал какой-то механизм, и послышался звук упавшей гильзы. Но либо гильза была огромная, либо упала она рядом с микрофоном. По крайней мере, звук на секунду оглушил.
Сцена уехала в сторону, а на её место со щелчком встала другая. На этот раз подсветки не было, но мне не нужен был свет, чтобы видеть. Не нужны были декорации, чтобы вспомнить...
Луч диодного фонарика разогнал наступающий мрак. Я включил его при входе в очередной магазинчик, открытый мигрантами. Просветил вдоль стеллажа. Ближе к входу явно лежали всякие крупы. Разумеется, что их уже разобрали. Ну и ладно. Я за другим пришёл.
Дохожу до задней стенки невероятно короткого и узкого зала, затем сворачиваю налево. И тут слышу шорох по другую сторону прилавка. Меня явно заметили, но либо боятся обозначить себя, либо планируют устроить засаду. В любом случае у меня есть пневматический пистолет с двумя запасными магазинами – обычно неудачливых мародёров это вполне останавливает.
Собираюсь с духом и на счёт три сворачиваю налево, светя фонарём вдоль единственного стеллажа. А там... девочка лет десяти. Она смотрит на меня испуганными глазами, боясь пошевелиться. В руках у неё пакет то ли крекеров, то ли ещё чего-то. И тут накатило что-то... Потратил пару минут, но успокоил девочку. Затем завёл в подсобку, и там... нет. Не хочу вспоминать. Я ушёл оттуда, а она так и осталась там лежать. Голая, зарёванная, избитая...
Снова жужжание и сцена сменяется. Прожекторы освещают её...
Блокпост "Сенной площади". Рядовой Куликов, недавно достигший совершеннолетия и вступивший в ряды сил самообороны станции сидел на ящике от патронов калибра 12.7. Он вспоминал это утро и своих соседей по коммуналке. Лиду и Пашу. Они были счастливой парой и имели новорождённую дочь. Он, то есть я, завидовал им. И теперь думал, как бы сломать эту идиллию. Больно наблюдать рядом такое, когда все твои близкие (коих и так немного было) погибли три года назад, а даже друзьями ты не обзавёлся. Не говоря уж о подружке.
Так бы и не додумался ни до чего путного, но случилось то, что мне сильно облегчило задачу... На подступах к станции шайка бандитов напала на караван с припасами. На выручку отправили Пашу и аж полвзвода бойцов, а я остался. Им, видите ли, жалко мне доверить автомат и пару и рожков патронов! Ну, ничего, ничего...
Из рейда двое не вернулись. А у Паши после дежурства на блокпосте наступает очередь вести кружок ОБЖ у детишек. И тогда в моей голове созрел рисковый, но план...
В дверь постучали. Тень скользнула к ней и открыла. На пороге стояла такая же тень с размытыми очертаниями.
- Лида, слышала, в туннеле перестрелка была?
- Да, конечно...
-Пашу убили.
Затем короткий диалог и тень-пришелец растворяется. Вторая тень, названная Лидой, театрально мечется по сцене. Потом берёт верёвку. Сверху опускается имитация потолка с люстрой, состоящей из крепления для масляной лампы. Тень завязала верёвку, накинула на шею. Принесла откуда-то из-за кулис табуретку.
Тени-соседи находят Лиду. К Паше отправился гонец. Кто же взял на себя такую сложную миссию - сообщить плохую весть? Я! Даже специально взял пистолет Макарова. Даже магазин брать не стал. Зарядил патрон в ствол. Нечего пружину магазина лишний раз напрягать.
Загорелась вторая половина сцены, ранее скрытая мраком. За партами сидели тени, а тень-Паша рассказывала про Хиросиму. В класс вошёл я и позвал ненавистного соседа.
Он выслушал мой рассказ, пропустив мимо ушей лживые призывы найти в себе силы и жить дальше. Его тело обмякло, и он сполз по невидимой стене, закрыв лицо руками. Я опустился перед ним на колено... Спустя пару секунд он выхватил у меня из кобуры пистолет (а я и не сопротивлялся), приставил к виску и спустил крючок...
Сцена снова уезжает, сменяясь новой. Темноту прорезает луч старенького диодного фонаря. За мной идут женщина лет тридцати и девочка-подросток. Только теперь на сцене я. Даже знаю, что произойдёт, поэтому моя рука тянется к ТТ. Но поздно: сноп дроби рвёт к чертям фуфайку, кофты и прочее. Я заваливаюсь навзничь. Кричат мои спутницы, но к ним сзади уже зашёл напарник мародёра. Они обсуждают постельные качества обеих. Обещают показать малолетке небо в алмазах и прокатить на своих волосатых мотодрезинах. И та часть сцены, где происходит это действие, тонет во мгле. Кто-то выстрелил в прожектор...
Я сплёвываю кровь, но вместо неё чистая слюна. Встаю, отряхиваюсь. И тут на сцене появляется моя первая любовь – высокая беловолосая девушка по имени Снежанна.
- Ты ведь всегда был паразитом, вот и получай предсказуемый финал.
- Неправда! - Возразил я.
- Да? - Удивлённо спросила она. - А зачем я тебе нужна была?
- Я...я любил тебя.
- Ты любил моё тело. Ты хотел мной лишь воспользоваться. Как и всеми остальными. Такие мрази как ты лишь и умеют, что портить и рушить.
- Ты пришла из глубин небытия лишь затем, чтобы в очередной раз хорошенечко трахнуть мой мозг, дорогая?! - Язвительным тоном парировал я.
- Нет. Я хочу, чтобы ты хотя бы раз в жизни сделал что-то хорошее. Хотя бы кого-то спас.
- И как?! - Взбесился я. - Если ты не заметила, дура белобрысая, то я уже МЁРТВ! Слышишь, я подох из-за того, что хотел помочь этим бабам!
- Да? - Хмыкнула Снежанна. - Мужа этой женщины и отца этой девочки подставил ТЫ! Ты бросил его в туннеле. Раненного. Бросил, чтобы преследующие твари сожрали его. А потом согласился отвести их до родственников, но в обмен на то, что эта женщина будет целую неделю отдаваться тебе! Не стыдно, мразь? Хотя о чём я... стыда у тебя никогда и не было.
- И после смерти твои нотации не оставят меня.
- Помоги им. Из тебя медленно уходит жизнь, но помочь ты ещё можешь! Вернись, прошу. Всего несколько секунд и боль уйдёт!
- Ты пообещаешь мне райские кущи, если я спасу их?
- Нет. Я не хочу давать обещаний. Ты всегда делал что-либо лишь ради получения выгоды. Пришла пора хоть перед смертью изменится и стать человеком. Просыпайся! - Она хлопнула в ладоши...
Я лежал на спине, а позади послышался звук хлёсткого удара. Насильники не церемонились как в фильмах. Ну и я не пафосный герой, который будет толкать длинную речь. В руку удобно лёг увесистый ТТ. Я перевернулся на живот, и в глазах померкло от боли. Плевать!
Блин, могу задеть баб. Левая рука нашарила всё ещё включённый фонарь и направила на бандитов и жертв. Мушка с прицелом совмещаются на тазе ближайшего бандита, в этой области вообще не бывает лёгких ранений. Выше руку поднять проблематично. Два выстрела. Один ушёл прямо в тазовую кость, потом отдача увела ствол, и пуля наверняка вошла в копчик. Он начал заваливаться, и получил третью свинцовую сливку. На этот раз в башку.
Второй бандит был занят тем, что бил девчушку, которая крепко укусила его за палец и не хотела отпускать. Потерпи, маленькая... Он вытащил свой пистолет. Не успеет. "Моя" пуля проходит над плечом стоящей на коленях девочки и вонзается отморозку в солнечное сплетение.
Поворачиваю голову влево. Там стоит окровавленная Снежанна, девочка из минимаркета и Паша с Лидой. Они одобрительно кивают. А я окончательно теряю сознание. На этот раз окончательно. Наконец-то покой...
|
|
|
Cообщений: 397
Регистрация: 04.03.2013
|
Поздравляю победителей!)))Низкий поклон всем участникам и товарищам жюри за проделанную работу)))
|
|
|
Cообщений: 397
Регистрация: 04.03.2013
|
Здравствуйте! Может кто-нибудь рассказать подробно о официальном конкурсе? Буду особо благодарен.)))
|
|
|
Cообщений: 397
Регистрация: 04.03.2013
|
А почему бы вам не обратиться к самому Никите Аверину?))) Он наверняка знает ответ на этот вопрос.)))
|
|
|
Cообщений: 397
Регистрация: 04.03.2013
|
Мне очень понравился рассказ! Автор, когда пройдёт конкурс, появись на просторах портала.)) Хочется увидеть имя!))) Концовка потрясла. Очень потрясла!)) Голосую за этот рассказ однозначно!
|
|
|
|
|