|
"Сказки апокалипсиса"
Какие они, сказки 2033 года? О чем? Кто их герои? Сколько в них вымысла, а сколько — самой что ни на есть правды? Сильно ли изменились истории, которые родители на станциях метро и в подземных бункерах рассказывают на ночь детям, а взрослые — друг другу?
Мнение Артура Хмелевского!
Cообщений: 1001
Регистрация: 02.01.2013
|
Да, Федор, нечто похожее на него... 
|
|
|
Cообщений: 1001
Регистрация: 02.01.2013
|
Кхе-кхе, мне так понравилось мое произведение! (с) Автор 
|
|
|
Cообщений: 1001
Регистрация: 02.01.2013
|
Ничего не могу, как прислали, пусть в таком виде и будет...
|
|
|
Cообщений: 1001
Регистрация: 02.01.2013
|
Рассказ №24
«Варл»
Он смотрел сверху на деревню. Утес, на котором стоял путник, одетый во всякую рвань и осматривающий здешние окрестности, угрожающе возвышался над тихой и казавшейся мертвой деревней. Вечерело. Нынче день начал чаще уступать время ночи. Нужно искать укрытие, а простирающая под его ногами деревня идеально подойдет для ночевки. Кроссовки с порванными подошвами быстро развернулись и пошли вдоль спускающейся тропы. Тепло уступило место холоду.
Вскоре мужчина спустился с утеса. Рядом с ним стоял ветхий дом. Окна закрашены черной краской и наглухо закрыты. Странник обошел деревню вдоль и поперек. Все двери были закрыты, окна замазаны темной краской. Казалось, что в этой деревушки нет ни единой души.
Сняв с головы свою старенькую кепку, Билл почесал затылок и заметил, что невдалеке от деревни находиться болото. Он медленно направился к нему. Возле берегов лежало несколько человеческих скелетонов. На одном из них нацеплен противогаз.
Хмыкнув, Билл пошел дальше, постепенно приближаясь к берегам болотца. Вокруг болота ничего не росло, не считая травы, которая словно завяла. Приблизившись к первому скелету, Билл почувствовал такой отвратительный запах, что начал от него задыхаться. Быстро натянув на себя респиратор, он пошел дальше. Даже через фильтр проходило зловоние, исходившее от болота. Дойдя наконец-то до берега, Билл присел на корточках и тронул пальцем вязкую массу. Неожиданно в болоте что-то булькнуло. Билл быстро посмотрел по сторонам и заметил камешек в центре болотца. Странно, раньше его там не было. Он встал, развернулся к болоту спиной и уже собирался уйти, как вдруг снова услышал знакомое бульканье. Билл снова развернулся.
Вместо камешка на болоте лежала черная истлевшая шляпа с полами. Неожиданно она стремительно начала подниматься. Сначала, слипшиеся волосы, потом черные дыры вместо глаз, останки от носа, кривой рот с гнилыми зубами. Одежда у… существа была в таком же ужасном состоянии, что и лицо. В руке он сжимал кривой и покрытый ржавчиной серп. Существо медленно стало продвигаться к нему.
Билл подумал-подумал и спросил:
- Слушай, а звать-то тебя как?
Существо остановилось, почесало подбородок и смущенно промямлило:
- Варл.
- Слушай, Варл, ты что-то типа призрака, которое поубивало из мести все эту деревушку, а также мочишь простых путников.
- Ну, да, - неуверенно ответил ему существо.
- И убить тебя никак невозможно?
Варл кивнул в ответ. Билл почесал затылок.
- А те, кто встретил тебя, не имеют шансов на жизнь?
Варл помотал головой, говоря: «Нет».
- И я, получается, умру?
- Да.
- А, тогда лучше без боли, - махнул рукой Билл, и, вытащив из кобуры пистолет, застрелил себя.
|
|
|
Cообщений: 1001
Регистрация: 02.01.2013
|
Рассказ №23
Мистика в метро 2033
Жил был один парень. Его звали Сталкер. Он жил в метро и убивал мутантов из калаша. Ещё любил кушать. Однажды, когда он опять порубал всех мутантов, пошёл кушать. Рядом сидели люди. Но они не убивали мутантов, но тоже кушали. Они просто живут на станции.
- Эй, сталкер? - сказал ему мужику, который пил чай. - Раскажи нам мистическую историю!
Но он им ничего не ответил. Потому что мама ещё говорила "когда я ем, я глух и нем". А когда он убивал мутантов - тоже не говорил. Поэтому он такой не разговорчивый.
- Давай лучше я раскажу. - сказал мужик, который ел крысу. - В тёмном-тёмном городе, в тёмном-тёмном метро, на тёмной-тёмной станции жил один человек. Однажды ночью, когда все спали человека, кто-то пощекотал за ногу. На следующую ночь повторилось то же самое. Друзья сказали человеку, что ночью посветят фонариком и посмотрят кто это. Наступила ночь. Вдруг того человека опять стал щекотать кто-то. Включили свет и увидели - это был маленький мутант. Он выдернул ногу у человека, убежал и стал бросать всякие предметы. Потом станцию сожгли.
- А я бы мутанта из калаша расстрелял! - сказал Сталкер. И все поверили, что он храбрый.
- А я завтра расскажу! - сказал мужик, который выпил чай. Просто он ещё ничего не придумал.
Уже была ночь, и сталкер пошёл спать и проснулся, потому что кто-то щекотал ему пятку. Сталкер проснулся и включил свет. Он увидел маленького мутанта, который оторвал ему ногу и побежал.
- Хорошо, что вокруг предметов не было! А то бы в меня кинул. - Подумал сталкер и разнёс мутанту башку.
- Ура, ты спас нас от мутанта, о котором мы тебе намекали! - кричали радостные мужики и бабы на станции и тот мужик, который ел крысу.
Так Сталкер и стал героем, а в честь него стали называть всех, кто зачищает наверху всех мутантов.
|
|
|
Cообщений: 1001
Регистрация: 02.01.2013
|
Рассказ №22
Право на смерть
«Дневник мертвеца. По ту сторону времени».
«Здравствуй, кем бы ты ни был. Ты нашел место моего последнего пристанища и недописанную книгу, если конечно она не плод моей больной фантазии. Дочитать до конца или уйти – решай сам. Хотя что-то мне подсказывает, что она не отпустит тебя. Если ты открыл дверь и по невнимательности не закрыл ее, просто беги. Жизнь научила не оставлять двери открытыми. Жаль. Что ж, тогда продолжай читать.
Строчки ложатся криво, тут извини, прошло двадцать лет, с тех пор как последний раз брал в руки карандаш. Годы пролетели как один бесконечно страшный сон. Пролетели, оставив шрамы на теле и в сердце… Тебе не интересно? Понимаю, еще Толстой говорил: «Это редкость - человек, понимающий чужую боль». Кстати, ты уже проверил, что дверь не открывается? Не проверяй, поверь на слово.
Не открывается! Я же предупреждал! Ты не веришь в существование сверхъестественных сил? Во что верить, а во что нет, ты решаешь сам. Ах, как мне это знакомо! До ночи несколько часов, не трать их впустую, просто поспи лишних пару часов. Поверь, я знаю, что говорю. До встречи».
***
За семь дней до начала ведения дневника.
Их двое. Идут грамотно, прикрывая друг друга. Для меня они цель номер один и номер два. Иду следом. Прячусь и наблюдаю. Я наемный убийца. Нет семьи, нет жилья, лишь работа ставшая жизнью. Уж извините, какая есть. Ловлю себя на мысли, что разговариваю сам с собой. Плохо, очень плохо. Что мешает в работе, в жизни может быть опасным. Сейчас бы к психологу сходить, как это было модно двадцать лет назад. Он бы сказал - «Психика человека - штука весьма сложная и тонкая. Очень хорошо, что вы пришли именно ко мне, так как у меня есть соответствующая подготовка и опыт. Пять-десять сеансов приведут вас в норму». Потом моя любимая фраза - «Мы даем гарантию возврата стоимости сеанса, если вам не понравится». Мне не понравилось, когда на мир обрушился ужас ядерной войны. Взрывались не только бомбы, но и умы людей, в том числе и психологов. Так, что если кто-то из них выжил, им самим была нужна помощь. Анекдот получился - «Психолог ищет психолога понять себя и друг друга».
Ладно, шутки в сторону, пора работать. Два выстрела - две смерти, ничего личного, просто работа. Теперь пару месяцев я король «бара». Как правило, когда у меня есть патроны - есть друзья, нет патронов - нет друзей. Первые быстро кончаются, а друзья, кто знает, может завтра мне их убивать придётся, так что это всегда случайные люди. Вы скажите у меня нет совести. Отвечу: «Родился, а за ней очередь. Некогда ждать. Жить хотелось».
Хватит философствовать, как говориться: «Сделал дело – гуляй смело!» - пора идти на встречу с посредником.
- Человек водки – кричу, едва переступив порог единственного «ресторана» в Подмосковье.
В последние годы многие люди покидают душные туннели метро. Все дело в понижении уровня радиации. Проживание на поверхности Земли становиться возможным. Ну, или почти возможным. Молодежи любопытство, в «стариках» просыпается ностальгия по прошлому.
Рубленая изба в ста метрах от входа в подземный ад - магазин, кабак и место встреч. Странник опаздывает. Конечно, есть обстоятельства и причины, никто не опаздывает просто так, но вот загадка: одни почти всегда приходят на встречу вовремя, а другие почти всегда опаздывают. Мой посредник патологический «опаздун». Ожидание подпитанное стаканчиком «горячего» рождает самые разные мысли. Например, «После смерти ничего нет. Рай придумали слабаки, ад - трусы». Мысли, в свою очередь, призывают к определенным действиям с «несогласными». Ещё стаканчик и можно приступать к поиску этих самых «несогласных».
- Человек, повтори.
Поселенцы засобирались на выход. Зал постепенно пустеет. «Демон» гуляет. Да, тут меня знают под этим именем. В других: «Тварь», «Грешник», «Смертник». Почему пью? Всё дело во снах. Лица убитых превращает их в пытку. Сменяя друг друга, словно фотографии в проекторе, они смотрят на меня. Но нам никогда не встретиться слышите, никогда…
- Сталкеры несли лекарства в новое поселение. Убив двоих, ты убил ещё трех бойцов, четырех женщин и трехмесячную девочку. Вот такой расклад - сказал появившийся посредник и тут же продолжил – Учти, заплачу только за двоих, как договаривались.
- Странник, ты мораль читать пришел? Мне плевать, кто и что нес, я работу сделал и точка. И вообще, ты чего так долго, чуть до драки не дошло.
- Патроны у Бармена. Еще предупредить хочу, банда Совы тебя ищет, так что ты считай покойник.
- Уйду в метро, пережду.
- Метро меняется, заметил?
- Что ты меня глупостями пугаешь.
- Эти глупости убивают.
- Человек, где ты там, повтори.
Конечно, я был пьян, но новость Странника заинтересовала. Не люблю конкурентов.
- Стой, бродяга – обращаюсь к попытавшемуся встать и уйти посреднику - Кто убивает?
- Смотри – ответил посредник и, распахнув плащ, показал раны на шее.
- Мать моя «метрошная» женщина, кто тебя так?
- Внезапно напал. Фонарь упал и разбился. Не разглядел тварь, но не человек, точно. Еле ноги унес. В рану попало что-то, «халаты» говорят заражение. Теперь немного осталось. Я его в тупике запер. Вот ключ. Завали гада, скажу, кто тебя Сове заказал?
- Ты делаешь заказ?
- Да.
- Кто?
- Шахматист.
- Сталкеров тоже он заказал?
Глаза умирающего человека сказали «да». Странника конечно жалко, но сам виноват, вечно лазит, где опасно. Хотя где сейчас не опасно, может в Арктике. Придется нового посредника искать. Шахматист не удивил коварностью своего плана. Решил подняться за счет меня. Информация о тупике очень кстати. Прогуляемся, рокировку произведём.
***
«Дневник мертвеца. 13 августа 2033 года»
«Прошлое всегда с нами. Порой хочется его забыть. Просто взять и вычеркнуть из памяти. Увы, людям этого не дано. Вчера ночью, ко мне пришла Кира. Сначала думал бред, после бессонных ночей и алкогольных баталий. Двадцать лет прошло, а она не изменилась. Стиль «деловая Москва», чуть иронический взгляд, глаза цвета голубого небо, аппетитная грудь. Мы, мужики сначала смотрим «туда», а уже потом в глаза. Пауза зависит от размера груди и ее выставленной на показ части. Женщины, во все времена, смотрят прямо в глаза и именно поэтому их труднее убивать. Взгляд отпечатком ложится на душу, лишая сна.
Глюк сидит напротив и курит. Способность Киры, при своем небольшом росте, смотреть на собеседника как бы свысока поражает. В любом случае, с перепою она лучше, чем черти или белочка. И вдруг.
- Привет, Студент.
В мистику не верю. Бредни про сверхъестественные силы и эмоциональные страдания героев для слабаков. Всему и всегда есть объяснения. Так что диагноз себе ставлю сразу - «Крыша едет не спеша, тихо шифером шурша» и принимаю «лекарство». От выпивки прояснился взгляд, но глюк не исчезает.
- Игорь, не вежливо молчать, когда с тобой здороваются.
Все, «клиника». Пора выбираться из своей берлоги и бегом к людям.
- Мог бы и даме предложить выпить.
- Здравствуйте, Кира Илларионовна, - говорю, плеснув и ей в стакан местного пойла, - Извините, шампанского нет.
Засмеявшись и опрокинув стакан со стола на пол, Кира исчезает.
- Довольно! Прочь! – кричу, но уже пустоте.
***
За день до начала ведения дневника...
- Георг, стой, где стоишь?
- Игорь, ты делаешь ошибку.
- Заткнись и слушай.
- Я заплачу в три, нет, в пять раза больше.
- Ты думаешь, мне это важно?
- Игорь, черт возьми, мы знаем друг друга почти вечность. Скажи кто? Я разберусь.
- Ты всю свою жизнь разбирался, но чужими руками.
- Кто заказчик?
- Неважно.
- Что за детский сад. Ты вдруг сошел с ума? Или? Постой, постой. Нет никакого заказчика. Это ты? Ты!
- Шахматист, ты всегда хорошо соображал.
- Сука, забыл, кто подарил тебе жизнь?
- Ничего я не забыл. Лучше бы сдох на поверхности, чем стал убийцей.
- Смешно, меня упрекает мой собственный наемник.
- Закончим пустой трёп. Этот тупик имеет один выход в туннель. Вот ключ - бросаю его к ногам Георга и включаю дозиметр. Фон небольшой, но достаточный, чтобы через пару часов хватануть смертельную дозу.
- Игорь, ты идиот. Радиация убьет нас обоих.
- Мы стоим посередине, на равном удалении лежит по стволу. Дальше...
- Щенок, я пристрелю тебя. В «Пушкина» решил поиграть? К барьеру – смеясь, говорит Георг и делает шаг назад.
- Рад, что дальше объяснять не надо.
Мы стоим друг напротив друга. Он нервно сжимает кулаки, я спокоен, на удивление спокоен. Последние двадцать лет пролетают перед глазами, словно один миг. Смотрю на себя и содрогаюсь при мысли, что один неверный поступок изменил всю мою жизнь. Да, сейчас я знаю и могу признаться, это была трусость. Банальную трусость растерянного молодого студента третьего курса журфака МГУ, который хотел жить. Прав классик, сказавший - «Никогда и ничего не проси! Никогда и ничего, и в особенности у тех, кто сильнее». Если случилось, помни – «За всё придется платить!». Тогда у входа в метро, «вор в законе» под криминальным прозвищем Шахматист, подарил мне жизнь и обеспечил работой на все эти годы. Что ж, пришла пора, платить по счетам.
Сделав над собой волевое усилие, возвращаюсь к действительности. Георг всё просчитал, если дальше будем спорить, умрем оба.
- Почему ты дал мне шанс? - делая ещё один шаг назад, спрашивает он.
- Каждый имеет право на смерть.
***
Он, закрыв дверь, а ключ бросил в кучу мусора у входа. Тут навечно останется часть его пустого прошлого. Ну и «туннель с ним», как говорится, главное не отстать от того кто подарил ему будущее. Призрачное, но все-таки будущее.
***
«Дневник мертвеца. 20 августа 2033 года».
Семь дней – семь кругов ада, сотворенного собственными руками. Кира приходит каждую ночь, а с ней те, кого я отправил на тот свет. Каждый раз я слышу:
- Идём. Не бойся. Два раза не убивают - говорит она и тащит за руки «этих».
Потом мой бывший редактор садится напротив и что-то говорит. Мне и «этими» не до неё, мы сжигаем друг друга взглядами. Издержки работы: мужчины, женщины, старики, дети. Взгляд каждого прожигает до самого сердца. Память, порой ты так жестока. Вспоминается имя, время смерти и само действие в мельчайших деталях. Все записываю в принесенную Кирой книгу. Сплю днем. Во снах по-прежнему лица. Что это муки совести, галлюцинации или неизвестная болезнь? Говорят «все беды от ума» и человек видит то, что рисует ему разум. Тяжело писать книгу, в которой ты главный герой. Тяжело видеть себя глазами убитого тобой человека и чувствовать то, что чувствовал он в последние мгновения жизни. Кира, читает и произносит:
- Уже лучше, но ты многое забыл из того чему я тебя учила.
- Ты не издала ни одной моей книги, почему?
- Увы, ты был хорош только в постели, мой мальчик.
Каждый раз, перед тем как исчезнуть, она смеется и говорит:
- До ночи Студент.
Убитая мной, в тот первый день ада на земле, женщина словно мстит за свою смерть. Хаотичность повествования в книге не признак моей «неумелости» - это мир мертвого произвола ее разума. Думаю, что это не просто психоз. Можете не верить, но я вижу ее чётко, даже запах ее тела ощущаю. Нет, это не болезнь и не мираж, и уж тем более не муки совести, просто что-то, что пока не могу объяснить.
***
«Дневник мертвеца. На границе времени»
Вчера она пришла одна. Язвительно спрашиваю:
- Что мертвяки закончились?
- Один остался.
Открываю книгу и спрашиваю:
- Имя?
- Игорь Николаевич Гурин.
- Игорь Николаевич... Постой, это же я?
- Ты.
- Чушь, я живой, а ты нет. Тебя вообще нет. Ты не объяснимое явление, а я…
- Ты умер в туннеле вместе с Шахматистом. Вы оба метко стреляете.
- Но...
- Вспомни, как бросил ключ в мусор и побежал догонять себя. Ты на грани.
- На грани чего?
- На грани жизни и смерти, когда что-то или кто-то еще может вернуть в мир живых.
- Мистика, так не бывает.
- Это называется чудом или даром божьим, но ты не веришь.
- Я любил тебя.
- И поэтому убил?
- Шахматист, он...
- Приказал убить больную сучку, и ты выбрал «жизнь по понятиям».
- С переломами ног ты бы не выжила в метро.
- Не факт малыш, не факт.
- Прости меня.
- Пустое. Прошло двадцать лет. Я ведь редактор, если помнишь и женщина. Времена меняются, но некоторые ценности остаются вечными.
- Ты про книгу?
- И про неё тоже. Скажем, нашелся некто, я с ним договор и оформила. А что тираж в один экземпляр, так по нынешним временам и это не мало.
- Книга о мертвых московского метро.
- Это не просто книга, малыш. Текст написан кровью тех, кто застрял на грани, таких как ты.
- И кто ее будет читать?
- Заказчику читатели не нужны, главное второй такой нет.
- Кира, если я и делал плохие вещи, это не значит, что я плохой. У каждого должно быть право на смерть. Дай мне его, прошу.
- Посмертная и окончательная судьба душ умерших мне неизвестна. Прощай.
- Постой, что мне сделать, чтобы получить забвение? Что? Кира, мне страшно.
- Если ты чего-то не понимаешь не нужно бояться. Возможно, в жизни не все дано понять. У людей время, отведенное на жизнь разное. Если сравнить его с книгами, то у кого-то получится целая библиотека, а у кого-то лишь несколько страниц. Время «до» имеет четкие границы, время «после» неизмеримо. Пиши! Возможно у тебя для этого впереди вечность.
***
У каждого мира своя история и свои тайны. Человечество всю свою историю своего существования пытается понять непонятное. Ответов найдено много, но увы не на все. Мистика, одна из того что не поддается объяснению. Верить в нее или нет, ваше право. Но если вы когда-нибудь найдете место, где тихо и пусто, а на столе огнем пляшут буквы на листах открытой книги, не спешите входить. Прислушайтесь и вы услышите, о чём вам шепчет тишина. Предположим, тут кто-то редактирует итоги наших жизней, а потом выбирает постоянную полку или жанр дальнейшего небытия.
|
|
|
Cообщений: 1001
Регистрация: 02.01.2013
|
Рассказ №20
ДурдомШел по станции парень лет 15 нес с собой сумку , в ней был пистолет и 2 обоймы он шел слегка пошатываясь из стороны в сторону потом он пошел в магазин , купил воды 1 литр и пошел в тоннель там было темно и страшно . Этого парня звали Маркус. Он любил гулять по тоннелям . В это прогулку он увидел странных свет это был поезд-призрак… Сразу повеяло холодом и стало жутко страшно за свою жизнь потому что он не хотел умирать и он решил расстрелять этот поезд из автомата который лежал у него в кармане , он его взял и начал палить как из базуки после шести выстрелов поезд раскрыл пасть и начал гнать за Маркусом по поверхности (но он был же в тоннелях , вот мистика) после 2 часов беготни поезд устал и свалился спать за ближайшем деревом и уснул , но Маркус тем временем решил прогуляться до ближайшей хим. лаборатории и найти там лекарство от головы которая ему мешала и не давала почесать шею в самой середине внутри и вот он пришел в Псих Больницу №5 там на полках продавались носки и автоматы , сигареты и марихуана , но дисков с играми для калькулятора не было и вот спустя 1 час Маркус нашел патроны от вилки с подошвой от табуретки … Спустя 1 час Маркус очнулся в больнице станции Тверская и ему сказали что он обнимал столб и орал «Я ваш царь» пока его не скрутилм и не привязали к скамейке
|
|
|
Cообщений: 1001
Регистрация: 02.01.2013
|
|
|
|
Cообщений: 1001
Регистрация: 02.01.2013
|
|
|
|
|
|