Ничего не могу, как прислали, пусть в таком виде и будет...

Рассказ №22
Право на смерть
«Дневник мертвеца. По ту сторону времени».

«Здравствуй, кем бы ты ни был. Ты нашел место моего последнего пристанища и недописанную книгу, если конечно она не плод моей больной фантазии. Дочитать до конца или уйти – решай сам. Хотя что-то мне подсказывает, что она не отпустит тебя. Если ты открыл дверь и по невнимательности не закрыл ее, просто беги. Жизнь научила не оставлять двери открытыми. Жаль. Что ж, тогда продолжай читать.
Строчки ложатся криво, тут извини, прошло двадцать лет, с тех пор как последний раз брал в руки карандаш. Годы пролетели как один бесконечно страшный сон. Пролетели, оставив шрамы на теле и в сердце… Тебе не интересно? Понимаю, еще Толстой говорил: «Это редкость - человек, понимающий чужую боль». Кстати, ты уже проверил, что дверь не открывается? Не проверяй, поверь на слово.
Не открывается! Я же предупреждал! Ты не веришь в существование сверхъестественных сил? Во что верить, а во что нет, ты решаешь сам. Ах, как мне это знакомо! До ночи несколько часов, не трать их впустую, просто поспи лишних пару часов. Поверь, я знаю, что говорю. До встречи».

***
За семь дней до начала ведения дневника.

Их двое. Идут грамотно, прикрывая друг друга. Для меня они цель номер один и номер два. Иду следом. Прячусь и наблюдаю. Я наемный убийца. Нет семьи, нет жилья, лишь работа ставшая жизнью. Уж извините, какая есть. Ловлю себя на мысли, что разговариваю сам с собой. Плохо, очень плохо. Что мешает в работе, в жизни может быть опасным. Сейчас бы к психологу сходить, как это было модно двадцать лет назад. Он бы сказал - «Психика человека - штука весьма сложная и тонкая. Очень хорошо, что вы пришли именно ко мне, так как у меня есть соответствующая подготовка и опыт. Пять-десять сеансов приведут вас в норму». Потом моя любимая фраза - «Мы даем гарантию возврата стоимости сеанса, если вам не понравится». Мне не понравилось, когда на мир обрушился ужас ядерной войны. Взрывались не только бомбы, но и умы людей, в том числе и психологов. Так, что если кто-то из них выжил, им самим была нужна помощь. Анекдот получился - «Психолог ищет психолога понять себя и друг друга».
Ладно, шутки в сторону, пора работать. Два выстрела - две смерти, ничего личного, просто работа. Теперь пару месяцев я король «бара». Как правило, когда у меня есть патроны - есть друзья, нет патронов - нет друзей. Первые быстро кончаются, а друзья, кто знает, может завтра мне их убивать придётся, так что это всегда случайные люди. Вы скажите у меня нет совести. Отвечу: «Родился, а за ней очередь. Некогда ждать. Жить хотелось».
Хватит философствовать, как говориться: «Сделал дело – гуляй смело!» - пора идти на встречу с посредником.
- Человек водки – кричу, едва переступив порог единственного «ресторана» в Подмосковье.
В последние годы многие люди покидают душные туннели метро. Все дело в понижении уровня радиации. Проживание на поверхности Земли становиться возможным. Ну, или почти возможным. Молодежи любопытство, в «стариках» просыпается ностальгия по прошлому.
Рубленая изба в ста метрах от входа в подземный ад - магазин, кабак и место встреч. Странник опаздывает. Конечно, есть обстоятельства и причины, никто не опаздывает просто так, но вот загадка: одни почти всегда приходят на встречу вовремя, а другие почти всегда опаздывают. Мой посредник патологический «опаздун». Ожидание подпитанное стаканчиком «горячего» рождает самые разные мысли. Например, «После смерти ничего нет. Рай придумали слабаки, ад - трусы». Мысли, в свою очередь, призывают к определенным действиям с «несогласными». Ещё стаканчик и можно приступать к поиску этих самых «несогласных».
- Человек, повтори.
Поселенцы засобирались на выход. Зал постепенно пустеет. «Демон» гуляет. Да, тут меня знают под этим именем. В других: «Тварь», «Грешник», «Смертник». Почему пью? Всё дело во снах. Лица убитых превращает их в пытку. Сменяя друг друга, словно фотографии в проекторе, они смотрят на меня. Но нам никогда не встретиться слышите, никогда…
- Сталкеры несли лекарства в новое поселение. Убив двоих, ты убил ещё трех бойцов, четырех женщин и трехмесячную девочку. Вот такой расклад - сказал появившийся посредник и тут же продолжил – Учти, заплачу только за двоих, как договаривались.
- Странник, ты мораль читать пришел? Мне плевать, кто и что нес, я работу сделал и точка. И вообще, ты чего так долго, чуть до драки не дошло.
- Патроны у Бармена. Еще предупредить хочу, банда Совы тебя ищет, так что ты считай покойник.
- Уйду в метро, пережду.
- Метро меняется, заметил?
- Что ты меня глупостями пугаешь.
- Эти глупости убивают.
- Человек, где ты там, повтори.
Конечно, я был пьян, но новость Странника заинтересовала. Не люблю конкурентов.
- Стой, бродяга – обращаюсь к попытавшемуся встать и уйти посреднику - Кто убивает?
- Смотри – ответил посредник и, распахнув плащ, показал раны на шее.
- Мать моя «метрошная» женщина, кто тебя так?
- Внезапно напал. Фонарь упал и разбился. Не разглядел тварь, но не человек, точно. Еле ноги унес. В рану попало что-то, «халаты» говорят заражение. Теперь немного осталось. Я его в тупике запер. Вот ключ. Завали гада, скажу, кто тебя Сове заказал?
- Ты делаешь заказ?
- Да.
- Кто?
- Шахматист.
- Сталкеров тоже он заказал?
Глаза умирающего человека сказали «да». Странника конечно жалко, но сам виноват, вечно лазит, где опасно. Хотя где сейчас не опасно, может в Арктике. Придется нового посредника искать. Шахматист не удивил коварностью своего плана. Решил подняться за счет меня. Информация о тупике очень кстати. Прогуляемся, рокировку произведём.
***

«Дневник мертвеца. 13 августа 2033 года»

«Прошлое всегда с нами. Порой хочется его забыть. Просто взять и вычеркнуть из памяти. Увы, людям этого не дано. Вчера ночью, ко мне пришла Кира. Сначала думал бред, после бессонных ночей и алкогольных баталий. Двадцать лет прошло, а она не изменилась. Стиль «деловая Москва», чуть иронический взгляд, глаза цвета голубого небо, аппетитная грудь. Мы, мужики сначала смотрим «туда», а уже потом в глаза. Пауза зависит от размера груди и ее выставленной на показ части. Женщины, во все времена, смотрят прямо в глаза и именно поэтому их труднее убивать. Взгляд отпечатком ложится на душу, лишая сна.
Глюк сидит напротив и курит. Способность Киры, при своем небольшом росте, смотреть на собеседника как бы свысока поражает. В любом случае, с перепою она лучше, чем черти или белочка. И вдруг.
- Привет, Студент.
В мистику не верю. Бредни про сверхъестественные силы и эмоциональные страдания героев для слабаков. Всему и всегда есть объяснения. Так что диагноз себе ставлю сразу - «Крыша едет не спеша, тихо шифером шурша» и принимаю «лекарство». От выпивки прояснился взгляд, но глюк не исчезает.
- Игорь, не вежливо молчать, когда с тобой здороваются.
Все, «клиника». Пора выбираться из своей берлоги и бегом к людям.
- Мог бы и даме предложить выпить.
- Здравствуйте, Кира Илларионовна, - говорю, плеснув и ей в стакан местного пойла, - Извините, шампанского нет.
Засмеявшись и опрокинув стакан со стола на пол, Кира исчезает.
- Довольно! Прочь! – кричу, но уже пустоте.

***
За день до начала ведения дневника...

- Георг, стой, где стоишь?
- Игорь, ты делаешь ошибку.
- Заткнись и слушай.
- Я заплачу в три, нет, в пять раза больше.
- Ты думаешь, мне это важно?
- Игорь, черт возьми, мы знаем друг друга почти вечность. Скажи кто? Я разберусь.
- Ты всю свою жизнь разбирался, но чужими руками.
- Кто заказчик?
- Неважно.
- Что за детский сад. Ты вдруг сошел с ума? Или? Постой, постой. Нет никакого заказчика. Это ты? Ты!
- Шахматист, ты всегда хорошо соображал.
- Сука, забыл, кто подарил тебе жизнь?
- Ничего я не забыл. Лучше бы сдох на поверхности, чем стал убийцей.
- Смешно, меня упрекает мой собственный наемник.
- Закончим пустой трёп. Этот тупик имеет один выход в туннель. Вот ключ - бросаю его к ногам Георга и включаю дозиметр. Фон небольшой, но достаточный, чтобы через пару часов хватануть смертельную дозу.
- Игорь, ты идиот. Радиация убьет нас обоих.
- Мы стоим посередине, на равном удалении лежит по стволу. Дальше...
- Щенок, я пристрелю тебя. В «Пушкина» решил поиграть? К барьеру – смеясь, говорит Георг и делает шаг назад.
- Рад, что дальше объяснять не надо.
Мы стоим друг напротив друга. Он нервно сжимает кулаки, я спокоен, на удивление спокоен. Последние двадцать лет пролетают перед глазами, словно один миг. Смотрю на себя и содрогаюсь при мысли, что один неверный поступок изменил всю мою жизнь. Да, сейчас я знаю и могу признаться, это была трусость. Банальную трусость растерянного молодого студента третьего курса журфака МГУ, который хотел жить. Прав классик, сказавший - «Никогда и ничего не проси! Никогда и ничего, и в особенности у тех, кто сильнее». Если случилось, помни – «За всё придется платить!». Тогда у входа в метро, «вор в законе» под криминальным прозвищем Шахматист, подарил мне жизнь и обеспечил работой на все эти годы. Что ж, пришла пора, платить по счетам.
Сделав над собой волевое усилие, возвращаюсь к действительности. Георг всё просчитал, если дальше будем спорить, умрем оба.
- Почему ты дал мне шанс? - делая ещё один шаг назад, спрашивает он.
- Каждый имеет право на смерть.
***
Он, закрыв дверь, а ключ бросил в кучу мусора у входа. Тут навечно останется часть его пустого прошлого. Ну и «туннель с ним», как говорится, главное не отстать от того кто подарил ему будущее. Призрачное, но все-таки будущее.

***
«Дневник мертвеца. 20 августа 2033 года».

Семь дней – семь кругов ада, сотворенного собственными руками. Кира приходит каждую ночь, а с ней те, кого я отправил на тот свет. Каждый раз я слышу:
- Идём. Не бойся. Два раза не убивают - говорит она и тащит за руки «этих».
Потом мой бывший редактор садится напротив и что-то говорит. Мне и «этими» не до неё, мы сжигаем друг друга взглядами. Издержки работы: мужчины, женщины, старики, дети. Взгляд каждого прожигает до самого сердца. Память, порой ты так жестока. Вспоминается имя, время смерти и само действие в мельчайших деталях. Все записываю в принесенную Кирой книгу. Сплю днем. Во снах по-прежнему лица. Что это муки совести, галлюцинации или неизвестная болезнь? Говорят «все беды от ума» и человек видит то, что рисует ему разум. Тяжело писать книгу, в которой ты главный герой. Тяжело видеть себя глазами убитого тобой человека и чувствовать то, что чувствовал он в последние мгновения жизни. Кира, читает и произносит:
- Уже лучше, но ты многое забыл из того чему я тебя учила.
- Ты не издала ни одной моей книги, почему?
- Увы, ты был хорош только в постели, мой мальчик.
Каждый раз, перед тем как исчезнуть, она смеется и говорит:
- До ночи Студент.
Убитая мной, в тот первый день ада на земле, женщина словно мстит за свою смерть. Хаотичность повествования в книге не признак моей «неумелости» - это мир мертвого произвола ее разума. Думаю, что это не просто психоз. Можете не верить, но я вижу ее чётко, даже запах ее тела ощущаю. Нет, это не болезнь и не мираж, и уж тем более не муки совести, просто что-то, что пока не могу объяснить.

***

«Дневник мертвеца. На границе времени»

Вчера она пришла одна. Язвительно спрашиваю:
- Что мертвяки закончились?
- Один остался.
Открываю книгу и спрашиваю:
- Имя?
- Игорь Николаевич Гурин.
- Игорь Николаевич... Постой, это же я?
- Ты.
- Чушь, я живой, а ты нет. Тебя вообще нет. Ты не объяснимое явление, а я…
- Ты умер в туннеле вместе с Шахматистом. Вы оба метко стреляете.
- Но...
- Вспомни, как бросил ключ в мусор и побежал догонять себя. Ты на грани.
- На грани чего?
- На грани жизни и смерти, когда что-то или кто-то еще может вернуть в мир живых.
- Мистика, так не бывает.
- Это называется чудом или даром божьим, но ты не веришь.
- Я любил тебя.
- И поэтому убил?
- Шахматист, он...
- Приказал убить больную сучку, и ты выбрал «жизнь по понятиям».
- С переломами ног ты бы не выжила в метро.
- Не факт малыш, не факт.
- Прости меня.
- Пустое. Прошло двадцать лет. Я ведь редактор, если помнишь и женщина. Времена меняются, но некоторые ценности остаются вечными.
- Ты про книгу?
- И про неё тоже. Скажем, нашелся некто, я с ним договор и оформила. А что тираж в один экземпляр, так по нынешним временам и это не мало.
- Книга о мертвых московского метро.
- Это не просто книга, малыш. Текст написан кровью тех, кто застрял на грани, таких как ты.
- И кто ее будет читать?
- Заказчику читатели не нужны, главное второй такой нет.
- Кира, если я и делал плохие вещи, это не значит, что я плохой. У каждого должно быть право на смерть. Дай мне его, прошу.
- Посмертная и окончательная судьба душ умерших мне неизвестна. Прощай.
- Постой, что мне сделать, чтобы получить забвение? Что? Кира, мне страшно.
- Если ты чего-то не понимаешь не нужно бояться. Возможно, в жизни не все дано понять. У людей время, отведенное на жизнь разное. Если сравнить его с книгами, то у кого-то получится целая библиотека, а у кого-то лишь несколько страниц. Время «до» имеет четкие границы, время «после» неизмеримо. Пиши! Возможно у тебя для этого впереди вечность.

***

У каждого мира своя история и свои тайны. Человечество всю свою историю своего существования пытается понять непонятное. Ответов найдено много, но увы не на все. Мистика, одна из того что не поддается объяснению. Верить в нее или нет, ваше право. Но если вы когда-нибудь найдете место, где тихо и пусто, а на столе огнем пляшут буквы на листах открытой книги, не спешите входить. Прислушайтесь и вы услышите, о чём вам шепчет тишина. Предположим, тут кто-то редактирует итоги наших жизней, а потом выбирает постоянную полку или жанр дальнейшего небытия.